Исповедь из тюрьмы
Письмо исповедь из тюрьмы
Из письма:
«Не знаю, захочется ли Вам читать мое письмо, когда Вы увидите обратный адрес на конверте.
Здесь, на зоне, тоже есть Ваши книги. Знаете, они уже затерты до дыр. Кто-то читает по ним молитвы, кто-то надеется удержать с их помощью жену, а я вот решился Вам написать.
За свою жизнь я ни разу не ходил на исповедь. Но, видимо, припекло, если я, читая Ваши книги, плачу как малый ребенок. Я не рассчитываю на ответ, я ничего у Вас не прошу.
Возможно, я пишу в никуда и мое письмо будет порвано и забыто. Таких, как я, – миллионы. Нас презирают и ненавидят, и надо сказать – за дело. Но мы тоже, как и все остальные люди, когда-то бегали в школу, отвечали уроки, влюблялись… Только вот потом наделали глупости и совершали преступления. Матери наши отдали бы за нас свои жизни, а это значит, что и нас кто-то любил.
Теперь я хочу покаяться в своем преступлении. Ничего нельзя исправить, но мне будет чуточку легче, если кто-то из нормальных людей, таких, как Вы, прочтет мое письмо и, я надеюсь, помолится за меня.
Родился я в Ленинграде – это самый красивый город на земле. Знаете, если я даже закрою глаза, то все равно пойму, что нахожусь дома – даже воздух там пахнет по-особому.
Дом наш стоял недалеко от реки, в ней-то и утонула моя мать, когда мне было девять лет. Случилось это у меня на глазах. Отец, как обычно, пришел домой пьяный. В очередной раз был скандал, и я спрятался под своей кроватью.
Мать кричала, каталась по полу, а он ее бил в живот ногами. А час спустя она бросилась в реку. Я за ней прыгать побоялся.
Отца к ответственности не привлекали, ведь мама сама утопилась, он в это время си дел на кухне и ел жареную картошку, приготовленную руками матери.
Я боялся и ненавидел отца, но мой детский мир имел свои определенные границы – это был наш дом, и мне идти было некуда.
Потом отец стал приводить новых “мам”, которые менялись каждую неделю. Отец в очередной раз заявлялся пьяным домой и говорил: “Вот тебе новая мама”, заставляя меня так называть своих собутыльниц. Но через неделю очередная бабенка сбегала от моего папаши. Никто не мог вынести его пьянок и побоев.
Школу я забросил, а отец даже ни разу не поинтересовался, почему я не учу уроки и целыми днями околачиваюсь во дворе. Лодырем я не был, просто уроки дома учить не было никакой возможности, да и появляться там мне лишний раз не хотелось.
Да и в школе, до того как я ее бросил, меня стыдили и ругали за то, что опять не сделал уроки, вот только почему-то никого не волновало, почему я опять пришел весь в синяках, почему у меня нет денег даже на самый дешевый пирожок.
Зато я научился воровать. Сперва я тащил у отца – так, по копейке, на булку. Он спал пьяный, а я хотел есть, вот и лез к па паше в карман. Потом как-то украл у одной бабки сумку. Меня соблазнил поджаристый батон, который аппетитно торчал из ее авоськи. Я прикинул, что она вряд ли за мной побежит, народа рядом не было, и я, выхватив у нее из рук сумку, стрелой полетел прочь. В сумке был не только ба тон, там нашлись колбаса, ириски и маленькая стеклянная бутылочка молока. Теперь таких уже нет.
В общем, я наелся, и мне не было стыдно. Голод не тетка, и я стал искать возможность украсть что-нибудь из еды.
Охотился я за старушками – знал, что они не смогут меня догнать, а я был шустрый как веник.
Моего отца устраивало то, что меня не бывает дома: он в очередной раз привел новую маму.
Потом к нам приехала бабушка, мать моей мамы. Она поговорила с отцом и, собрав мои вещи, увезла к себе в далекую северную деревню.
У нее я быстро набрал вес, посвежел и подружился с простыми деревенскими пацанами.
Прожил я у нее шесть лет, и неизвестно, как бы дальше сложилась моя судьба, может быть, из меня и вышел бы толк, стал бы я трактористом или землепашцем, но однажды вес ной умерла моя бабушка, и я снова остался один.
Когда я вернулся в Ленинград, ничего в доме не изменилось: тот же ободранный диван, та же железная кровать, те же засаленные коврики на стене. Только с пьяным отцом за столом сидела пьяная, но очень красивая женщина. Она была полураздета, и все ее пышные формы вываливались из грязной розовой комбинации. Отец, пьяно икнув, сказал: “Вот и сынок объявился. А я вот тебе новую маму привел”.
Новая “мама” была старше меня всего на несколько лет. Мне быстро стало ясно, что в жизни она многое повидала, потому что, несмотря на красоту, вид у нее был потасканный.
Ночью она залезла ко мне в постель. Это была моя первая женщина. Сказать, что я ее любил, – значит не сказать ничего, я с ума по ней сходил.
Отец ничего не замечал. Он, как и прежде, напивался и отключался, а Зина перебиралась из его постели в мою.
Чтобы ей угодить, я начал снова воровать, деньги уходили на вино, конфеты и еду.
Однажды Зина сказала: “Все, ухожу я от вас. Обрыдло мне жить в этом клоповнике. Молодость уходит, а я так ни одной шубы и не поношу. Уйду к Кузьмичу, он меня давно зовет. Обещает одеть, как королеву”.
От ее слов я потерял дар речи и понял, что готов на все, лишь бы только удержать возле себя эту женщину. А она играла со мной, и ей, видимо, доставляло радость меня мучить.
Она садилась к папаше на колени и демонстративно целовала его. Я вставал и уходил из дому, потому что боялся, что могу в тот момент убить их обоих.
Однажды я влез в чужую квартиру, мне повезло, и я унес много ценных вещей. Зинка радостно крутилась в новой шубе, нацепив на пальцы четыре кольца, которые оказались среди моих трофеев…
В тот вечер мы перепили и не соображали, что с нами находится отец. Зинка хохотала и тянула меня в постель, скидывая с себя одежду. Отец возмутился, произошла драка. Он стал меня душить, и Зина стукнула его по затылку пустой бутылкой.
Отец упал, потом мы поняли, что он мертв. Зинка выла и кричала, что не хочет в тюрьму. Да я бы этого и не допустил.
В общем, вину я взял на себя. На зоне мне еще добавили срок, такое случается.
А потом мне поставили диагноз – туберкулез.
В общем, жизнь моя на закате. Самое обидное, что я никому не сделал ничего хорошего, ничего полезного. Сдохну – и вспомнить меня будет некому.
Если бы мама тогда не утонула, если бы она не прыгнула в реку, каким бы я мог быть…
По ночам реву – подыхать неохота, да все идет к этому.
В общем, может быть, хоть Вы попросите за меня Бога, чтобы он простил меня.
Мою молитву вряд ли святые угодники услышат. Слишком уж много, наверное, я грешил в этой жизни.
Простите меня и прощайте».